John Barry - Amicalement votre

il n'en eut fallut que peu. Lever le bras, hululer, ou crier, voire même, tirer la langue. Essayer de ramper comme l'un de ces asticots qui commençaient déjà à me ronger. Non. Même pas eu le courage d'essuyer contre le sol cette goute de sueur qui coulait sur la commissure des lèvres. Et, encore loin d'enlever cette terre qui collait à l'arcade sourcilière.

Plus encore, j'étais seul. Je suis seul. Je meurs sans même agoniser. Tant que je ne m'en doutais guère, sans crier gare, elle s'en est venue, empressée, d'un pas léger, m'en porter au dessus des vents. Une ballade, sans plus. Ces voix raisonnaient, et apparentes telles ces kyrielles de son, me le redisaient tout bas, en chuchotant ainsi: Une ballade, sans plus, chut, c'est juste une ballade.

Faut pas lire ce truc, hein. C'est vraiment sentimental, et personnel.